Nunca choverão rosas: se quisermos mais rosas, teremos de plantar mais árvores.

Pro Paraguai, ela não quis viajar…

O lar é a prisão da rapariga e a oficina da mulher.

No fundo, escrever é um delírio, assim como algo que produzem os esquizofrénicos, e a que se dá uma determinada ordenação, uma sistematização.

A fé remove montanhas.

Quem ama o feio bonito lhe parece

Nós – o pronome do rebanho.

É um poder inexpugnável, o da memória. – E do amor.

Quem depende do futuro está perdido no presente.