Há uma terra que se parece contigo, onde tudo é belo, rico, tranquilo e honesto, onde a fantasia ergueu e decorou uma China ocidental, onde a vida é doce de respirar, onde a felicidade se une ao silêncio. É lá que devemos ir viver, é lá que devemos ir morrer!

Sei que um homem com um mínimo de volume inspira segurança a uma mulher. Para dizer a verdade, faço um julgamento moral dos homens que têm demasiado cuidado com o seu aspecto. Num mundo tão cheio de tentações, em alguma delas se há-de cair – e antes na boa mesa do que na droga ou na política.

Pois se uma estrela há de brilhar, outra então tem que se apagar.

Eu não falo com ele sobre trabalho.

Não podemos ficar contentes quando há um processo como o que está ocorrendo na Venezuela. De alguma maneira existe aí uma quebra de institucionalidade. É preciso que haja eleições.

A mulher é o negro do mundo. A mulher é a escrava dos escravos. Se ela tenta ser livre, tu dizes que ela não te ama. Se ela pensa, tu dizes que ela quer ser homem.

É necessário acutilar o mundo oficial, o mundo sentimental, o mundo literário, o mundo agrícola, o mundo supersticioso – e com todo o respeito pelas instituições que são de origem eterna, destruir «as falsas interpretações e falsas realizações» que lhes dá uma sociedade podre. Não lhe parece você que um tal trabalho é justo?

Já notou que eu te amo ou você pensa que toda vez que eu ligo é por engano?

Das ondas a seguir a luminosa esteira, vão cantando, a compasso, as piérides em coro.