Não aspire ser centro de nada. A importância aqui é muito mortal. Veja, por exemplo, essas aveias que pousam no dorso dos hipopótamos. Sua grandeza é o seu tamanho mínimo. É essa a nossa arte, nossa maneira de nós fazermos maiores: catando nas costas dos poderosos.
Um homem se pode medir pelo jeito como anda.
A boca é grande e os olhos são pequenos. Ou como se diz aqui: o burro come espinhos com a sua língua suave.
Os homens são assim, fingidos de força, porque têm medo.
Para si, meu filho, para si que estudou em escola, o chão é um papel, tudo se escreve nele. Para nós a terra é uma boca, a alma de um búzio. O tempo é o caracol que enrola essa concha. Encostamos o ouvido nesse búzio e ouvimos o princípio, quando tudo era antigamente.
A cinza voa, mas o fogo é que tem asa.
Não é a paz que lhe interessa. Eles se preocupam é com a ordem, o regime desse mundo. (…) O problema deles é manter a ordem que lhes faz serem patrões. Essa ordem é uma doença em nossa história.
O chão deste mundo é o teto de um mundo mais por baixo. E sucessivamente, até ao centro, onde mora o primeiro dos mortos.
Salvar é uma grande palavra. E amor é uma palavra ainda maior. Grandes palavras escondem grandes enganos.
Quem tem insónia é o peixe que só adormece na frigideira.
Esse desesperado suspiro dos corpos se amando é que faz uma mulher se transcender, aceitar em si a semente de um infinito ser.
Esse medo que os homens nutrem das mulheres, desses antigos demónios que apenas o gesto feminino pode soltar.
Não é força que se pede a um canoeiro. O segredo está no ritmo dos remos, batendo num mesmo compasso na superfície da água.
O navio é uma ilha habitada por homens e os seus fantasmas.
A vida, para ele, era um rio comportado. A felicidade era o prenúncio da inundação.
De que valia dormir se ela não adormecia os sonhos? (…) De que servia cantar se a sua alma acabara ensurdecendo?
Nenhum sonho se pode contar. Seria preciso uma língua sonhada para que o devaneio fosse transmissível. Não há essa ponte. Um sonho só pode ser contado num outro sonho.
Todo o cortejo é fúnebre.
Quem chora dormindo pode também rezar sem despertar.
A festa é a tristeza fazendo o pino. Nela a gente se comemora num futuro sonhado.