Jesus estava na popa, dormindo com a cabeça sobre um travesseiro. Os discípulos o acordaram e clamaram: “Mestre, não te importas que morramos?”

Você fez tudo que eu pedi pra não fazer e conseguiu me perder logo pra você.

Você se sente bem, você se sente mal, e esses sentimentos borbulham do seu inconsciente, a partir do seu próprio passado. Ninguém é responsável, mas você. Ninguém pode irritar você, e ninguém pode fazê-lo feliz.

Em resposta a uma ética da exclusão, estamos todos desafiados a praticar uma ética da solidariedade.

Há homens que nascem póstumos. Se eu fosse burro, não sofria tanto.

Ditoso seja, enfim, qualquer estado, onde enganos, desprezos e isenção trazem o coração atormentado.

A casa é acolhedora, os livros poucos.

O que me impressiona, à vista de um macaco, não é que ele tenha sido nosso passado: é este pressentimento de que ele venha a ser nosso futuro.

É um erro tentar ver muito longe no futuro. A corrente do destino somente pode ser puxada um elo por vez.