Frases Filosóficas

Um casamento entre duas pessoas, habituadas a não proverem com o trabalho às suas precisões, é uma desgraça.

O infortúnio ilumina o entendimento. Para o que sofreu não ha mistérios de dor no coração do estranho.

Um verdadeiro amigo não é o hóspede que recebemos em nossa casa, que nos sentamos à nossa mesa, e agasalhamos nos nossos lençois. O verdadeiro amigo é o confidente que recebemos no coração. Estes são muito raros. Ao acaso podemos deparar-nos com um: ao passo que nos esforçamos inutilmente se o procuramos. Um tal amigo, ao menos para mim, há-de ter sofrido muito, há-de ter perdoado todas as afrontas, há-de ter bebido um cálice de fel, sem gemer uma queixa.

Os homens da nossa laia têm às vezes a chave de grandes segredos. Se não temos uma alta inteligência, compensou-nos a natureza com um braço forte. Às vezes aprecia-se mais um punhal num braço popular, que um grande pensamento na cabeça de um doutor em física.

A verdade é expansiva; a mentira retrai-se, esconde-se até aos olhos dos depravados.

Desconfio sempre das paixões que fazem estilo. Acho que a pequenez do amor está na razão inversa da grandeza das palavras.

A mulher não tem valor determinado como uma pérola. Abstrata como os espíritos, espiritual como os anjos, não há teólogo, nem matemático, que a defina pelo dogma, ou a calcule pelas operações infalíveis. Sabe-se que vale muito; mas não é ela que o sabe. Sabem-no aqueles que sofreram por ela, embora as flores do triunfo pendam murchas na sua coroa de martírio.

Ser tolo é má coisa; ser mal é coisa pior; mas quem não puder livrar-se de ser ao mesmo tempo tolo e mal, seja antes mau. Os tiros do ódio podem ferir; mas assanham os brios, e dão azo à vitória; porém os tiros do escárnio matam sempre.

Nos livros aprendi a fugir ao mal sem o experimentar.

Lágrimas e sorrisos são a condição da vida.

O homem que ama apaixonadamente, não cura de saber o valor que os outros dão à mulher que ama.

O amor verdadeiro, o amor sem emboscadas, a perfeição do amor. (…) Mas além da perfeição está o fastio: não lera esta verdade eterna proferida por uma mulher: «O amor só vive pelo sofrimento; cessa com a felicidade; porque o amor feliz é a perfeição dos mais belos sonhos, e tudo que é perfeito, ou aperfeiçoado, toca o seu fim.».

Há uma espécie de insensibilidade que, a meu juízo, é o existir intermédio da demência e da morte.

A variedade remoça as almas, repovoando-as de imagens novas.

Sabeis o que é perder uma mulher que se ama… vê-la perdida, e ouvir o brado íntimo da consciência dizer-nos, que é perdida… para sempre? É aquilo, que converte uma sociedade de homens em peleja de tigres! É uma cousa só imitada pelos vulcões no momento da irrupção! É tormento, que nos mandou o inferno!

Vença as contrariedades, não lhes fugindo. A desgraça foge muitas vezes à intrepidez de quem avança para ela.

O feudo mais pesado que uma mulher faladora pode impor a um homem, é a obrigação de ouvi-la.

Há desgraças inconsoláveis, se outra vida não preluz ao homem que, inventariando as consolações deste mundo, apenas uma lhe vê sorrir: a morte.

Pode-se morrer mais do que uma vez. A sepultura é que é só uma para cada homem.

Enquanto houver rapazes de quarenta anos, é justo que se desculpem as leviandades dos velhos de dezessete.