Frases Filosóficas

Levo a lira no arção. Impassível e forte, no solar do Não Ser, ante o perfil da Morte, cantarei a balada augusta e soberana

De cavaleiro errante menestrel transeunte…E aonde vou? Aonde vou? Ainda há alguém que o pergunte?– Busco a Jerusalém remota do Nirvana…

Eu sou tal qual o Parnaíba: existe dentro em meu ser uma tristeza inata, igual, talvez, à que no rio assiste ao refletir as árvores, na mata…

O seu destino em retratar consiste; porém o ri todo que retrata, alegre que era, vai tornando triste no fluído espelho móvel de ouro e prata…

Ser palmeira! existir num píncaro azulado, vendo as nuvens mais perto e as estrelas em bando; Dar ao sopro do mar o seio perfumado, ora os leques abrindo, ora os leques fechando;

Só de meu cimo, só de meu trono, os rumores do dia ouvir, nascendo o primeiro arrebol, e no azul dialogar com o espírito das flores, que invisível ascende e vai falar ao sol;

Sentir romper do vale e a meus pés, rumorosa, dilatar-se e cantar a alma sonora e quente das árvores, que em flor abre a manhã cheirosa, dos rios, onde luz todo o esplendor do Oriente;

E juntando a essa voz o glorioso murmúrio de minha fronde e abrindo ao largo espaço os véus, ir com ela através do horizonte purpúreo e penetrar nos céus;

Ser palmeira, depois de homem ter sido! est’alma que vibra em mim, sentir que novamente vibra, e eu a espalmo a tremer nas folhas, palma a palma, e a distendo, a subir num caule, fibra a fibra;

E à noite, enquanto o luar sobre os meus leques treme, e estranho sentimento, ou pena ou mágoa ou dó, tudo tem e, na sombra, ora ou soluça ou geme, e, como um pavilhão, velo lá em cima eu só

Que bom dizer então bem alto ao firmamento o que outrora jamais – homem – dizer não pude, da menor sensação ao máximo tormento quanto passa através minha existência rude!

Faz do fluido que flue das entranhas a extranha e fina trama ideal de seda que a rodeia e, alargando o aronhol, os élos emmaranha do alvo disco nupcial, que a luz do sol prateia.

Em flóculos de espuma urde, borda e desenha o arabesco fatal, onde os palpos apoia e, tenaz, a caçar os insectos se empenha.

E, esfolhando-me ao vento, indômita e selvagem, quando aos arrancos vem bufando o temporal, – Poeta – bramir então à noturna bafagem meu canto triunfal!

Estranho mimo, aquele vaso! Vi-o casualmente, uma vez, de um perfumado, contador sobre o mármor luzidio, entre um leque e o começo de um bordado.

Parece até que o rio tem saudade como eu, que também sou dessa maneira, saudoso e triste em plena mocidade.

Num angulo do tecto, agil e astuta, a aranha sobre invisivel tear tecendo a tenue teia, arma o artistico ardil em que as moscas apanha e, insidiosa e subtil, os insectos enleia.

Dá-se em mim o fenômeno sombrio, da refração das árvores da beira na superfície trêmula do rio…

Cego, tacteio em vão, num caminho indeciso…Que é feito desse amor que tanto me entristece, que nasceu de um olhar, germinou num sorriso, que viveu num segredo e morreu numa prece?!

É um mysterio talvez; desvendal-o preciso. A alma sincera e justa—odeia, não esquece… Si essa a quem tanto quiz hoje me não conhece, morra a ventura vã que debalde idéaliso.