E uma lágrima de fogo desce pela minha face: de que nada sou para o que fui criada e como um número ficarei até que minha vida passe.

O dia está na minha frente esperando para ser o que eu quiser. E aqui estou eu, o escultor que pode dar forma. Tudo depende só de mim.

A moderação não passa do medo de provocar inveja e o desprezo que merecem os que se vangloriam da sua boa sorte. É uma vã ostentação do nosso espírito# enfim, a moderação dos homens no seu ponto mais elevado é apenas o desejo de parecerem mais magnânimos do que a sua própria boa fortuna.

É geral, já é natural, o mundo se perdeu

Nós, as mulheres, o que nos faz amar um homem é aparentá-lo com tudo o que amamos – o tempo da crise, da puberdade, da gestação, do enigma; os primeiros rostos, as primeiras carícias, os primeiros medos.

Toda a cultura assenta na interpretação dos factos. Os factos em si permanecem, sujeitos embora a emendas como factos que são. Mas não a sua leitura.

Preciso sim, preciso tanto. Alguém que aceite tanto meus sonhos demorados quanto minhas insônias insuportáveis.

A outra pessoa não é apenas uma imagem. É um silêncio morno, monstro, a explodir significados que não somos capazes de entender, mas que distinguimos até ao centro do nevoeiro mais sólido e que, se for preciso, defendemos até a nossa pele se gastar, até gastarmos a pele e, claro, morrermos.

O neoliberalismo aqui nunca teve chance. Este é um país muito pobre, e o Estado sempre terá papel importante na redução das diferenças sociais.