Foi, fico como todo amor se vai sem nem dizer aonde vai. Foi e eu fiquei sem ninguém à espera do que não vem  Que melancolia. Foi, foi só porque eu nada fiz como um adeus que nem se deu. Pois seja muito feliz. Infeliz já sou eu pra sofrer sofro eu.

As Flores do Mal – A que está sempre alegre […] certa vez, num belo jardim, ao arrastar minha atonia, senti, como cruel ironia, o sol erguer-se contra mim; e humilhado pela beleza da primavera ébria de cor, ali castiguei numa flor a insolência da Natureza.

A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta. Talhar a obra literária sobre as próprias formas do que não basta é ser impotente para substituir a vida.

Pois eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge

Uma ferida cura-se melhor que uma palavra.

Não estamos flertando. Química zero.

A inconstância da mulher é uma das perfeições deste planeta.

A sabedoria consiste em ordenar bem a nossa própria alma

Pra falar verdade, às vezes minto.