Ou trabalhar, mas fica esperando ele te ligar

Quem não está comigo, está contra mim# e aquele que comigo não colhe, espalha.

Um poema como um gole d’água bebido no escuro. Como um pobre animal palpitando ferido. Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna. Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema. Triste. Solitário. Único. Ferido de mortal beleza.

Manual do Guerreiro da Luz

Quem não gosta de polêmicas ou é mentiroso ou um monomaníaco de primeira.

Não há coisa tão preciosa, e tão útil, que continuada não enfade.

O orgulho pode parecer algumas vezes nobre e respeitável, a vaidade é sempre vulgar e desprezível.

Por isso não conto sobre nós. As pessoas não entenderiam. Alguns diriam que deveríamos voltar. Outros diriam que nunca deveríamos ter nos separados. Mal sabem eles que apesar de nos amarmos, nunca fomos namorados. Nunca pertencemos um ao outro. Eu disse que as pessoas não entenderiam.

Contudo, pecávamos por negligência escrevendo ou lendo, estudando menos do que nos era exigido; e não era por falta de memória ou de inteligência, que para aquela idade, Senhor, me deste de modo suficiente, senão porque eu gostava de brincar, embora os que nos castigavam