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O mais difícil mesmo é a arte de desler.
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Às vezes sou marrento, um pouco idiota, mas eu sei que você não me troca.
Fases que vão e vêm, no secreto calendário que um astrólogo arbitrário inventou para meu uso.
Algumas vezes um grito é melhor do que uma tese.
Em mim quando está sozinha
Arrancar a máscara, que livramento!
A verdadeira felicidade vem da alegria de atos bem feitos, do sabor de criar coisas renovadas.
Talvez eu não possa vencer. Talvez a única coisa que eu possa fazer é levar tudo na cara. Mas para eu vencer ele terá que me matar, e para me matar, ele precisa ter coragem de ficar diante de mim. E para fazer isso, ele deve estar disposto a morrer também.
É justamente através dos prazeres que nascem as causas da dor.
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