O nosso próximo não é o nosso vizinho, mas o vizinho deste» – assim pensam todos os povos.

Verdadeiro valor não dão à gente; Essas honras vãs, esse ouro puro melhor é merecê-los sem os ter que possuí-los sem os merecer.

Toda a estória se quer fingir verdade. Mas a palavra é um fumo, leve demais para se prender na vigente realidade. Toda a verdade aspira a ser estória.

A paz. Procura-a. Mas uma paz que te trespasse todo e não a que te descanse apenas a superfície como a um pedinte que dorme num banco de jardim.

É o comer que faz a fome.

Acho medonho alguém viver sem paixões.

És grande, Senhor, e digno de todo o louvor […]. Fizeste-nos para Ti e o nosso coração não descansa enquanto não repousar em Ti.

Não sou alegre nem sou triste: sou poeta. 

Meu coração, coisa de aço, começa a achar um cansaço esta procura de espaço para o desenho da vida. Já por exausta e descrida não me animo a um breve traço: – saudosa do que não faço, – do que faço, arrependida.