Quem sou eu para mim? Só uma sensação minha.

Alguns jornalistas, agora, me fazem perguntas cretinas. E eu respondo cretinamente.

Em busca do mesmo bem nessa direção caminhando vem.

E por que alguém se apaixonaria por mim? Por que alguém em sã consciência iria se interessar por um cara cheio de defeitos? Por que alguém iria aturar os meus dramas e minhas crises existenciais? Por que alguém seria capaz de aguentar toda a minha grosseria e falta de jeito? Talvez, eu seja mesmo complexo demais. Ou talvez, só talvez, eu não tenha nascido pra essa coisa de amar. É, deve ser isso.

Ontem sentia que faltava algo, hoje você é responsável por uma dor que não me é cruel, mas machuca tanto.

Todos se queixam, uns dos males que padecem, outros da insuficiência, incerteza, ou limitação dos bens de que gozam.

Não será a morte – até, talvez, fisiologicamente vista – uma espécie de nascimento – o nascimento, talvez, do que era incompleto numa forma completa ou pura?

Nega-me o pão, o ar, a luz, a primavera, mas nunca o teu riso, porque então morreria.

O passado serve para evidenciar as nossas falhas e dar-nos indicações para o progresso do futuro.