Nascemos e choramos. A nossa língua materna não é a palavra. O choro é o nosso primeiro idioma.

Pouco fez, ou baixamente avalia as suas ações, quem cuida que lhes podiam pagar os homens.

A honra nacional é uma espingarda carregada.

Igualmente o insultavam os ladrões que haviam sido crucificados com ele.

Por você eu não morreria, mataria… só não sei onde enterrar o seu corpo.

O amor põe suas mágicas em funcionamento.

Os homens que não descaem ou fingem não descair da mocidade tão depressa, assombram-se da mudança que dez anos fazem no rosto e nas almas das mulheres suas contemporâneas.

Preciso sim, preciso tanto. Alguém que aceite tanto meus sonhos demorados quanto minhas insônias insuportáveis.

Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios