Alguém que sabe muito e que já viveu muito contava-me há pouco tempo que a maioria das coisas que nos acontecem não são escolha nossa. É preciso uma vida inteira, mais de sessenta anos pelo menos, para se fazer esta afirmação com propriedade. Pedindo emprestada a experiência da voz na qual escutei esta frase, acrescento que, se essa falta de escolha existe, então tem de estar presente nos momentos aparentemente pequenos, uma vez que são eles que, sucessivos e constantes, formam aquilo a que, no cume da montanha, chamamos «a vida».

Colecção de perplexidades e obsessões, cada crónica de jornal é, no essencial, um fragmento da biografia do seu autor.

Entre eclusa e esparavel faremos a canção triste para uma flor de papel.

Os netos colherão os frutos das tuas árvores.

Um dia, ela descobriu sozinha que era duas! A que sofre depressa, no ritmo intenso e atroz da noite e a que olha o sofrimento do alto do sono, do alto de tudo, balançada num céu de estrelas invisíveis, sem contato nenhum com o chão.

Crescer a grandeza que se não pode sustentar, é enfraquecer.

Boa leitura é aquela que leia o que não há entre página e página da mesma folha.

Os amores acabam quando alguém se esquece de que os amores não acabam.

É assim o mundo: falam como se conhecessem tudo, e se você ousa perguntar, não sabem nada.