Vós, que sofreis, porque amais, amai ainda mais. Morrer de amor é viver dele.

Trazemos conosco isto de que ser português é ser mesquinho, pobres de espírito, egoísta – e, quando se trata de falar dos “portugueses em geral”, nunca somos um deles. Curiosidade: o hábito não é especialmente lusitano.

A memória é o essencial, visto que a literatura está feita de sonhos e os sonhos fazem-se combinando recordações.

O erro que não temes cometer é o erro que não te impedirá de vencer. Errar é humano. Mas errar é, mais ainda, o mano. O mano que te agarra e te leva para onde, antes de errar, querias ir.

Tanta gente nasce e morre sem dialogar com a vida. Contam coisas, falam por falar, mas não conversam, não usam a palavra como elemento de troca.

Não é impunemente que se tem o coração moço, quando o corpo deixou de o ser.

Eu sei de tudo na ferida viva do meu coração…

Amor? Um pássaro que põe ovos de ferro.

Me faça rir, me faça feliz.