O que tem feito mal a muita gente não é a mentira; é o invólucro de palavras artificiosas com que se doira a algema que as verdades lançam ao pulso do homem.

Escrever é fácil: você começa com uma letra maiúscula e termina com um ponto final. No meio você coloca as idéias.

Não se tem simpatia se não houver seja o que for de admiração: tem-se apenas tolerância ou piedade.

Um dia descobrimos que apaixonar-se é inevitável. Um dia percebemos que as melhores prova de amor são as mais simples.

Quem muito se agacha, a bunda lhe aparece.

É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro! O beijo, amigo, é a véspera do escarro, a mão que afaga é a mesma que apedreja.

E um dia os homens descobrirão que esses discos voadores estavam apenas estudando a vidas dos insetos…

A alma dá ordens ao corpo e é imediatamente obedecida. A alma dá ordens a si mesma e depara com resistências. A alma ordena que a mão se mexa, e é uma operação tão fácil, que mal se distingue a ordem de sua execução. E, no entanto, a alma é alma e a mão é corpo. A alma dá à alma a ordem de querer: uma não se distingue da outra e, no entanto, ela não age. De onde vem esse prodígio?