Os livros são amigos desapaixonados e fiéis.

Mas triste de quem se sente magoado de erros em que não pode haver perdão, sem ficar na alma a mágoa do pecado.

Busque Amor novas artes, novo engenho, para matar me, e novas esquivanças; que não pode tirar me as esperanças, que mal me tirará o que eu não tenho.

A felicidade tem os olhos fechados.

Seja humilde, pois, até o sol com toda sua grandeza se põe e deixa a lua brilhar.

Ela é preguiçosa como toda manhã de segunda-feira.

O fogo que na branda cera ardia, vendo o rosto gentil que na alma vejo se acendeu de outro fogo do desejo, por alcançar a luz que vence o dia.

Os escritores para crianças ou são chatos ou corruptores. De resto, só escreve expressamente para crianças quem não sabe fazer outra coisa.

Eu sou um prato cheio, né? Um prato cheio de merda