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No fundo, escrever é um delírio, assim como algo que produzem os esquizofrénicos, e a que se dá uma determinada ordenação, uma sistematização.
Quanto mais você trabalha, mais difícil é desistir.
A realidade é o funeral das ilusões.
“Sim o tempo reina; ele retomou sua brutal ditadura. E está-me empurrando, como se eu fosse um boi, com seu duplo aguilhão: “”Vai, anda, burrico! Vai, sua, escravo! Vai, vive, maldito!”
Se eu fosse querer era você. Pra que entender? Eu tô amando você.
Tributar e agradar, assim como ser apaixonado e sábio, não é dado ao homem.
Por cada coração, terás um rosto próprio, essa será a medida justa.
As Flores do Mal – A que está sempre alegre […] certa vez, num belo jardim, ao arrastar minha atonia, senti, como cruel ironia, o sol erguer-se contra mim; e humilhado pela beleza da primavera ébria de cor, ali castiguei numa flor a insolência da Natureza.
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