Perguntei ao mundo sobre o meu Deus# e ele respondeu: ‘Não sou Ele, mas Ele me criou’.

Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão.

Alguns homens anseiam pela revolução, mas quando você se revolta e constitui seu novo governo você descobre que o seu novo governo é ainda o velho papai de sempre, tendo colocado apenas uma nova máscara de papelão.

É a mulher da sua vida ou só mais história pra contar?

Amor é fogo que arde sem se ver# É ferida que dói, e não se sente# É um contentamento descontente# É dor que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer# É um andar solitário entre a gente# É nunca contentar-se de contente# É um cuidar que se ganha em se perder. É querer estar preso por vontade# É servir a quem vence, o vencedor# É ter com quem nos mata, lealdade. Mas como causar pode seu favor Nos corações humanos amizade, Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Silenciei meus olhos por você.

Gato que nasce em forninho não é biscoito.

O dever do escritor para com a língua é recriá-la, salvando-a dos processos de banalização que o uso comum vai estabelecendo.

O homem fala sobre o que sabe, a mulher sobre aquilo que gostaria.