A minha infância morreu há muito tempo; mas eu vivo ainda.

As vezes eu acho, que todo preto como eu, só qué um terreno no mato, só seu.

Inteligência sem utilidade é doença.

Escrever é isto: comover para desconvocar a angústia e aligeirar o medo, que é sempre experimentado nos povos como uma infusão de laboratório, cada vez mais sofisticada. Eu penso que o escritor com maior sucesso é aquele que protege os homens do medo: por audácia, delírio, fantasia, piedade ou desfiguração.

Todo aquele que o Pai me dá, esse virá a mim# e o que vem a mim, de modo nenhum o lançarei fora.

Pobre memória, que só anda de marcha atrás.

As lágrimas dos velhos são tão terríveis como as das crianças são naturais.

A maior covardia de um homem é despertar um sentimento de uma mulher sem ter a intenção de amá-la.

As críticas não são outra coisa que orgulho dissimulado. Uma alma sincera para consigo mesma nunca se rebaixará à crítica. A crítica é o câncer do coração.