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A burocracia é a morte de todas as atividades. Já vi e assisti a muitas coisas horríveis, mesmo na Suíça que é relativamente modelar.
Frases Recentes
Deus não joga aos dados (…) Parece difícil ver as cartas de Deus. Mas não posso acreditar por um momento sequer que Ele joga aos dados e recorre a meios telepáticos.
O homem de 67 anos de hoje não é de maneira alguma o mesmo que era o de 50, 30 ou 20 anos. Qualquer reminiscência é colorida pelo ser de hoje e, logo, vista sob um ponto de vista enganador.
Não parece que toda a filosofia foi escrita com mel? É espantosa quando a contemplamos, mas, quando voltamos a contemplá-la, já desapareceu tudo. Resta apenas o papel pegajoso.
Não creio que a filosofia e a própria razão sejam os guias do homem num futuro próximo; contudo, continuarão a ser o belo santuário que sempre foram para os escolhidos.
O êxito momentâneo possui um maior poder de persuasão para a maioria das pessoas do que as reflexões sobre princípios.
O essencial da identidade de um homem do meu género reside precisamente no «que» ele pensa e no «como» pensa, não no que faz ou sofre.
À excepção de ti, todas as pessoas me são estranhas, como se estivessem separadas de mim através de uma parede invisível.
Quem resolver apresentar-se no campo da verdade e do conhecimento como autoridade, soçobra perante o riso dos deuses.
Os contrastes e as contradições que podem coexistir pacificamente e com permanência dentro do mesmo crânio, arruínam todos os sistemas políticos, optimistas e pessimistas.
Que é amar senão inventar-se a gente noutros gostos e vontades? Perder o sentimento de existir e ser com delícia a condição de outro, com seus erros que nos convencem mais do que a perfeição?
Os povos em busca de originalidade não existem; existem os funcionários da inteligência que julgam ir ao encontro das aspirações dos povos dando-lhes uma dimensão excepcional.
O que distingue um adulto de um jovem é o sentimento de culpa.
Amor é sempre amor e é um milagre.
Às vezes penso que, quanto às mulheres, escapa-me sempre qualquer coisa. Algo de assustador e cativante. Falo com uma mulher e sinto-me a mergulhar no desconhecido. Dá-me ideia de que com a maior das facilidades poderiam destruir o homem diante delas. E, no entanto, é tão maior o rasto de destruição deixado atrás de nós.
Quando um homem acredita na história que conta, quem a leia corre o risco de acreditar também.
De resto, e tanto quanto lhe parecia, a literatura era aquilo que convidava o leitor a escrever também. Um corpo vivo, metamorfoseaste, que já não podia ser agora o que fora há cinco minutos. Muito mais daquilo que se conta, a literatura estava naquilo que não se conta, e só um escritor saberia exatamente o que não contar.
Apesar de haver mais silêncio, não faltam tarefas mundanas quando se vive numa casa de campo. Perde-se tempo com coisas que não acontecem num apartamento da cidade. As coisas deterioram-se, há animais, o jardim cresce. São menores as solicitações sociais, os compromissos de networking e das capelinhas intelectuais literárias e jornalísticas. Passei a ter uma rotina fixa, acordo muito cedo, trabalho muitas horas e o tempo livre é aproveitado de maneira mais útil.
Cada autor tem os seus objetos literários e os meus sempre foram aqueles que estão à minha volta e os da memória. Ter voltado para o local onde estão as grandes referências e reencontrar-me com elas, e ao mesmo tempo sentir o despertar de emoções que estavam adormecidas, permite-me um diagnóstico diferencial quando em confronto com os factos sobre o que entretanto se tinha bestializado.