Quando era pequena, queria ser negra – todas as minhas amigas eram negras. Eu morava em Pontiac, Michigan e era minoria na vizinhança. Havia poucos brancos por lá. Todos os meus amigos eram negros e só escutavam músicas dos negros. Eu morria de inveja das minhas amigas negras, porque elas podiam fazer tranças no cabelo. Então eu fazia o suplício de colocar arame no cabelo e fazia trancinhas. Eu fazia tranças grudadas na cabeça e tal. Mas se o sinônimo de ser negro for ter alma, então sim, eu me sentia como uma negra.

Há um poeta português que disse que o espírito é como o ar que se respira. Eu fiquei com essa ideia. E, ultimamente, há um outro escritor que diz que o espírito é como o ar que se respira. Fiquei muito emocionado nesse livro, que eu li era muito novo. Fiquei sempre a pensar… E agora, pensando melhor, realmente, quando se morre, solta-se o espírito. O espírito é como o ar que sai. E o espírito sai e junta-se. Ao sair, perde a personalidade, onde está todo o bem e todo o mal, liberta-se desse bem e mal e junta-se ao absoluto, que é a configuração do espírito, o absoluto. É Deus.

Deixamos de subir alto quando queremos subir de um salto.

Deixa-te disso criança, deixa de orgulho sossegas, não vês que a vida é um oceano por onde o acaso navega.

A democracia é a mais severa forma de despotismo.

Fechamos os olhos para vermos o que sentimos, para que aquilo que nos consome tenha uma imagem, gostamos de ver com a emoção, há outra maneira de ver?

Onde quer que viva, esse é o seu templo, se o tratar como o tal.

O amor sem esperança não tem outro refúgio senão a morte.

Não sei se faço o melhor, mas sei que faço o meu melhor. O que eu preciso eu sei de cor . . Foco, força, fé e suor!