Sem a oposição do vento, a pipa não consegue subir.
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Me deparei com a pergunta: por que eu não escrevo mais? Não escrevo mais porque todos os meus textos são sobre você. E eu me cansei disso, digo: de você. Cansei de exaltar suas qualidades e até mesmo inventar algumas. Cansei de escrever sobre a falta que você me fazia e ainda faz, por mais que eu odeie admitir isso. Cansei de escrever pedindo desculpas e sobre sua falta de percepção. Eu preciso seguir com a vida, só que dessa vez, sem você. E pra que isso aconteça, eu preciso desatar esse nó que me prende a você. É por isso que eu não escrevo mais. Não escrevo porque você ficou no passado e infelizmente, o momento qual estou vivendo, se chama presente.
Meu trabalho não pegar leve com as pessoas. Meu trabalho é torná – las melhores.
O orgulho, em homem pobre, é uma paixão terrível. No rico expande-se em pompas, que deslumbram os seus inimigos. No outro respira pela vingança surda, quando o não devora lentamente.
Todas as coisas complexas estão condenadas à decadência.
Os olhos são a morada da vergonha.
A verdade é às vezes mais inverosímil que a ficção.
O objetivo profundo do artista é dar mais do que aquilo que tem.
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