Toda a cidade se reuniu à porta da casa,

Eu não sou real. Eu sou teatro.

Não exibas tanto o esplendor dos teus dentes. Eu sei que são postiços. Mas há quem não sabe, dizes. Pois. Mas ainda que eu não soubesse, sabia-lo tu. Fecha a boca.

Sem entender os corações, 

O mar, o mar, sempre recomeçado!

Não posso acreditar num Deus que quer ser louvado o tempo todo.

Vira-se claramente, ó Dama delicada, que em vós se esmerou mais a Natureza; e eu, de gente em gente, trouxera trasladada em meu tormento vossa gentileza. Somente a aspereza de vossa condição, Senhora, não dissera, porque se não soubera que em vós podia haver algum senão. E se alguém, com razão, — Porque morres? dissera, respondera: — Mouro porque é tão bela que inda não sou para morrer por ela.

A obra-prima é uma variedade do milagre.

A maior parte do que sabemos é a menor do que ignoramos.