Uma graça viva, que neles lhe mora, pera ser senhora de quem é cativa. Pretos os cabelos, onde o povo vão perde opinião que os louros são belos.

O amor, porém, é contagioso, com especialidade na solidão, onde a alma tem necessidade de uma companheira, e quando de todo não a encontra, divide-se ela própria para ser duas: uma, esperança; outra, saudade.

O Brasil não pode perder R$ 400 milhões por semana por tricas e futricas políticas.

Nenhum pássaro canta o segredo esquecido nem abre no metal um céu de pedra e fogo.

As melhores coisas da vida não estão guardadas em cofres ou registradas em cartório, mas guardadas no coração e registradas na memória!

Na grande noite tristonha. Meu pensamento parado tem quietudes de cegonha. Numa beira de telhado. Até os urubus são belos, no largo círculo dos dias sossegados.

O rato tinha-se transformado num leão.

Um grande livro não é bem o tema e personagens e situações e escrita e tom e tudo o mais que se quiser: é o que sobra disso tudo e se não identifica com nada disso. E, todavia, tal grande livro é mesmo tudo isso com que se identifica.

Um homem sem certezas perde quase tudo de ser homem. É como o corpo sem a carne, é como as ideias sem o pensamento, um homem sem certezas. Um homem vazio de certezas. Um homem vazio.