A felicidade no amor dá tudo, até as boas cores.

Malandro é malandro, mané é mané.

Mas eu que falo, humilde, baixo e rudo, de vós não conhecido nem sonhado? Da boca dos pequenos sei, contudo, que o louvor sai às vezes acabado. Nem me falta na vida honesto estudo, com longa experiência misturado, nem engenho, que aqui vereis presente, cousas que juntas se acham raramente.

Me dei conta hoje: se ando sorrindo na rua, as pessoas acham que sou louco.

O jornalista atribui a si mesmo uma missão, e essa missão tem notáveis semelhanças com uma operação de guerra: trata-se de conquistar audiências, bombardear com notícias num tempo precioso e milimetricamente calculado. O jornalista está em cima do acontecimento como se o evento fosse um alvo preciso. O acontecimento é a presa dessa aranha que é o repórter, nessa teia noticiosa que dá a volta ao planeta.

Não tem porque interpretar um poema. O poema já é uma interpretação.

Te amava por todos os teus complexos de derrota, pelo teu jeito contrastando com a glória dos atletas e até pela indecisão dos teus gestos sem pressa.

Quem eu quero, não me quer, quem me quer, não vou querer. Ninguém vai sofrer sozinho, todo mundo vai sofrer!

Talvez deva ter presente que um homem não pode mudar de geografia para fugir às pessoas. Aqui também há pessoas. De resto, para onde quer que esse homem fuja, haverá sempre ele próprio.