Se não há homens insubstituíveis, há palavras que são insubstituíveis. Elas, de resto, não exprimem nunca o conflito, mas o seu fantasma; e o fantasma duma realidade está subordinado à escolha estrita das palavras. Aí repousa o estrato da confiança humana.

Um poema como um gole d’água bebido no escuro. Como um pobre animal palpitando ferido. Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna. Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema. Triste. Solitário. Único. Ferido de mortal beleza.

Jovens e nus frente ao mar, estão presentes em cada célula do seu corpo. Mas a vida que têm é demais para eles e não sabem que fazer dela. Emergem da água rutilantes e riem. Depois deitam-se na areia, gastam o dia e a noite a amar-se, a embebedar-se, a estoirar todo o prazer e forças que têm. E ficam ainda com vida por gastar. É desses sobejos já com bolor que terão de viver depois na velhice.

Meu olho brilhava em cada palavra que você falava

Acrescente vida aos seus dias, não dias à sua vida.

Não é de heróis a vingança.

Você pode enganar e esconder coisas de quase todo mundo, mas o indivíduo que você será amanhã está sempre observando. E a opinião dele cumprirá um papel importantíssimo na sua vida futura. 

Sê tolerante, porque não tens a certeza de nada.

É uma coisa boa porque os deuses o aprovam? Ou é que os deuses o aprovam porque é bom?