Às vezes ocorria-lhe aquele poema de Pessoa em que um homem se punha à janela da sua meninice apenas para descobrir que nem ele era já o mesmo homem, nem a janela a mesma janela. A infância, dizia a si próprio, havia-se tornado um bem de demasiado valor. Não podia dar-se ao luxo de concluir que também ela era mentira.

A vida inteira as pessoas tentam te enlouquecer, te desrespeitar e te tratar mal. Deixe Deus cuidar disso, pois sentir ódio no coração também pode acabar te consumindo.

Te perdendo eu cresci tanto que eu não sei se eu quero mais te encontrar.

A morte é uma surpresa que o inconcebível faz ao concebível.

Todas as cores escondidas nas nuvens da rotina.

Na amizade como no amor, somos muitas vezes mais felizes por aquilo que ignoramos, que por aquilo que sabemos.

Penso, cada vez mais, que um romance tem de contar uma boa história; boa e bem contada. Quanto à Agustina e ao Vergílio Ferreira, estou farto de Faulkners do Minho e de Sartres de Fontanelas, e ainda por cima maus.

A consciência é um utensílio de borracha.

Eu me livrei da boneca.