Às vezes ocorria-lhe aquele poema de Pessoa em que um homem se punha à janela da sua meninice apenas para descobrir que nem ele era já o mesmo homem, nem a janela a mesma janela. A infância, dizia a si próprio, havia-se tornado um bem de demasiado valor. Não podia dar-se ao luxo de concluir que também ela era mentira.

Espero aqui pra ver o sol nascer e redesenhar cada curva tua

Até bem pouco tempo atrás poderíamos mudar o mundo. Quem roubou nossa coragem ?

Mais dificultoso é ganhar pouco com pouco, que muito com muito.

Te procuro nas coisas boas. Em nenhuma encontro inteiro. Em cada uma te inauguro.

Em cada mulher a gente lembra outra, a que nem há.

Homem que pensa, que estuda, que trabalha debaixo da influência tenaz de uma ideia, que cisma na imortalidade que pode dar-lhe a ciência, ou no dinheiro que pode dar-lhe um livro, tal homem só serve para marido depois que o reumatismo lhe faz ver o celibato à luz da higiene.

Não discuto o direito que todos têm de criticar as opções políticas de cada um.

Me escrever nas suas melhores linhas.