Posso ver chorando lutando à toa.

O amor é a poesia dos sentidos. Ou é sublime, ou não existe. Quando existe, existe para sempre e vai crescendo dia a dia.

Pela tristeza do olhar que me condena que pena amor, que pena. Por deselegâncias pequenas, pequei. Na ânsia de acerta-lo, errei, porra!

Quem pensa por si só é livre e ser livre é coisa muito séria.

É um contrassenso que um Deus tão magnânimo, omnipotente e omnipresente condicione a sua atitude perante o homem por este acreditar ou não na sua existência, quando ainda por cima não se manifesta, é um estranho.

Por isso não conto sobre nós. As pessoas não entenderiam. Alguns diriam que deveríamos voltar. Outros diriam que nunca deveríamos ter nos separados. Mal sabem eles que apesar de nos amarmos, nunca fomos namorados. Nunca pertencemos um ao outro. Eu disse que as pessoas não entenderiam.

Agora o que posso fazer é esquecer jurar sem te entender.

Eu não te mataria… Você é simplesmente engraçado.

Devido ao amor-próprio, tem-se mais vergonha de um amigo, que de um indiferente, quando se tem de confessar humilhamentos, vexames de vaidade.