A vida é ingrata no macio de si# mas transtraz a esperança mesmo do meio do fel do desespero.

Há um cansaço da inteligência abstrata, e é o mais horroroso dos cansaços. Não pesa como o cansaço do corpo, nem inquieta como o cansaço do conhecimento e da emoção. É um peso da consciência do mundo, um não poder respirar da alma.

Eu sei cansa quem morre ao fim do mês nossa grana ou nossa esperança…

Cortinas de seda
o vento entra
sem pedir licença

Ninguém deve se perguntar isso: por que estou infeliz? Esta pergunta traz em si o vírus da destruição de tudo. Se perguntamos isso, vamos querer descobrir o que nos faz felizes. Se o que nos faz felizes é diferente daquilo que estamos vivendo, ou mudamos de uma vez, ou ficamos mais infelizes ainda.

O homem que não tem vida interior é escravo de seus arredores.

Uma lágrima se evapora, uma flor murcha, só a oração chega ao trono de Deus.

Deem, ricos! A esmola é irmã da prece.

As ideias são prodigiosas – elas e a maneira como se associam. Num momento, descobrimos que atravessámos o mundo, e que transpusemos o infinito entre dois pensamentos.