A perfeição é gradualmente alcançada# exige a mão do tempo.

O mundo é nosso mais que foi que roubou isso ?

A arbitrariedade das ordens e das proibições com as quais me confrontava denunciava-lhes a inconsistência.

As jóias brotaram de seu tronco, incorporaram-se naturalmente ao seu rosto, como se fossem prendas do tempo.

O extremo prazer que sentimos em falar de nós mesmos devia fazer-nos recear não dar nenhum a quem nos escuta.

O que é pior – a chamada mentira piedosa ou a verdade cruel?

Também acreditava que poderia engolir o mundo. Que jamais olharia para trás, para essa vida, e que nunca me arrependeria de nada. Mas, um dia, algo te faz parar de repente.

Há mais riquezas nos livros do que na arca dos piratas da Ilha do Tesouro.

Minha escrita é contaminada pela condição de mulher negra