Nenhuma época transmite a outra a sua sensibilidade; transmite-lhe apenas a inteligência que teve dessa sensibilidade. Pela emoção somos nós; pela inteligência somos alheios. A inteligência dispersa-nos; por isso é através do que nos dispersa que nos sobrevivemos. Cada época entrega às seguintes apenas aquilo que não foi.

Vamos inventar o amanhã e parar de nos preocupar com o passado.

Será que alguém pensa genuinamente que se não conseguiu algo foi por não ter tido o talento, a força, a resistência e a determinação nesse sentido?

A maior felicidade é a certeza de sermos amados apesar de ser como somos.

Só o sobretudo grande demais existia, tudo o resto foi imaginado.

Um grande livro não é bem o tema e personagens e situações e escrita e tom e tudo o mais que se quiser: é o que sobra disso tudo e se não identifica com nada disso. E, todavia, tal grande livro é mesmo tudo isso com que se identifica.

A avareza tira aos outros o que recusa a si própria.

Rede ao vento se torce de saudade sem você dentro.

Por isto as suas mãos são líricas no drama e repõem no seu corpo um aprendizado da macia paina de setembro e abril.