Porque o túmulo há sempre de entender o poeta.

Sinto ciúmes de tudo o que é meu, e de tudo o que eu acho que deveria ser.

A prece. Ah, como são tocantes as palavras que se desprendem dos lábios na hora da prece! Porque a prece é o orvalho divino, que suaviza o excessivo calor das paixões.

O esplendor das manhãs, o cheiro do tijuco podre, a lama, está tudo impregnado na minha poesia.

O horror do meramente esquemático.

«Love me little, love me long». Há muita verdade neste lindo provérbio inglês. O que é violento é perecível. O que é calmo é duradouro. Um amor brusco e irrefletido, e com natureza de chama participaria da essência dessa primeira ilusão de que eu falei há pouco, e estaria condenado, como toda a chama, a consumir-se a si mesmo. É necessário que as coisas cresçam devagar e lentamente — para que durem muito.

Por tuas palavras, serás condenado.

O caminho da sabedoria é não ter medo de errar.

As coisas assim a gente não perde nem abarca. Cabem é no brilho da noite. Aragem do sagrado. Absolutas estrelas.