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Onde é que dói na minha vida para que eu me sinta tão mal?

Armas destroem , quem foi que criou isso ?

Insiste em ti mesmo: nunca imites.

A felicidade no amor dá tudo, até as boas cores.

Você deve apenas fazer o melhor que puder e seguir em frente.

Na grande noite tristonha. Meu pensamento parado tem quietudes de cegonha. Numa beira de telhado. Até os urubus são belos, no largo círculo dos dias sossegados.

Duas folhas de carta a ler já é uma boa conta, mesmo quando seja uma carta de amor.

Nunca acaba até eu dizer que acabou.

O pessimismo é um câncer da alma.

Nossa alma incapaz e pequenina mais complacências que irrisão merece.

Eu esqueço por onde estou indo, eu vejo você caminhando pelas calçadas e não é você, de repente todos os homens do mundo ficaram idênticos a você.

Existem noites em que os lobos ficam em silêncio, e apenas a lua uiva.

O prazer do amor é amar e sentirmo-nos mais felizes pela paixão que sentimos do que pela que inspiramos.

Não há sentimentos puros, nem na amizade nem no amor; e o amor vem sempre misturado com outras coisas, o ódio e a inveja e a gente quase querem mal à outra pessoa por gostar dela.

Na própria precisão com que outras passagens lembradas se oferecem, de entre impressões confusas, talvez se agite a maligna astúcia da porção escura de nós mesmos, que tenta incompreensivelmente enganar-nos, ou, pelo menos, retardar que prescrutemos qualquer verdade. (Nenhum, nenhuma)

Na sabedoria há qualquer coisa de estéril.

Não tenho o menor medo de morrer.

Comer é uma necessidade do estômago; beber é uma necessidade da alma.

Não consigo me convencer de que um Deus caridoso e onipotente teria propositalmente criado vespas parasitas com a intenção expressa de alimentá-las dentro de corpos vivos de lagartas.

Pôs na boca os rubis, e na pureza do belo rosto as rosas, por quem mouro# no cabelo o valor do metal louro# no peito a neve em que a alma tenho acesa.

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